" Entré en el cuarto de baño, vertí en la bañera parte de las sales de baño que Minika Silvs me había dejado y abrí el grifo del agua caliente. Bañarse es casi tan bueno como dormir, y dormir es casi tan bueno como hacer "la cosa". Marie la llamó así, y pienso en la cosa siempre en sus términos. No podía concebir que ella hiciese "la cosa" con Züpfner, mi fantasía no tiene compartimentos para tales ideas, del mismo modo que nunca estuve seriamente tentado de revolver en la ropa interior de Marie. Sólo llegaba a imaginarme que ella jugaría a la oca con Züpfner,y me enfurecía. Nada de lo que yo había hecho con ella lo podía ella hacer con él sin parecerme traidora o prostituta. Ni siquiera le podía extender mantequilla sobre el pan. Si imagino que ella toma del cenicero el cigarro de él y lo termina de fumar, casi me vuelvo loco, y no supone ningún alivio saber que él no fuma y que es probable que juegue al ajedrez. Algo debía ella hacer con él, y debía hablarle del tiempo y de dinero. En realidad lo único que ella podía hacer para él sin pensar continuamente en mí era cocinar, pues esto me lo hizo tan raras veces, que no sería necesariamente infidelidad y fornicación. Me hubiese gustado mucho llamar enseguida a Sommerwild, pero era aún demasiado pronto, ya que me había propuesto despertarle de su sueño allá por las dos y media de la madrugada, y conversar con él largo y tendido sobre arte. Las ocho de la noche era una hora demasiado decente para telefonearle y preguntarle cuántos principios de orden le había hecho tragar a Marie, y qué comisión había recibido él de Züpfner: ¿una cruz abacial del siglo trece, o una madona centrorrenana del catorce? También reflexioné cómo le asesinaría. A los estetas lo mejor es romperles en la cabeza un valioso objeto de arte, con lo cual sufren, aún al morir, por el crimen artístico. Una madona no sería lo bastante valiosa y es demasiado sólida, y moriría con el consuelo de que la madona se había salvado; y una pintura no es lo bastante pesada, si se exceptúa el marco, y le quedaría también el consuelo de que el cuadro se conservaba. Podría yo raspar la pintura de un cuadro valioso y estrangularle o asfixiarle a él con la tela: ningún crimen perfecto, pero un perfecto crimen estético. "

Solo en el mundo aquella noche decidi golpear tu puerta, no aguantaba más sin verte recordamos tus cinco palabras que luego darian origen a la tormenta el tiempo se fue quemando el reloj marco las dos te dije "adios, no extrañes tanto"

mal herido desangrando me puse a buscar tu nombre en un viejo diccionario y con tinta transparente se leia claramente: "esa mujer no te conviene", decidi apostar mi suerte y otra vez sali perdiendo en este juego traicionero

los años duelen con el tiempo una vejez en soledad yo en tierra y vos en alta mar buscando algo más

te invite a tomar un trago y mientras rosaba tu mano me lloraste tu pasado luego siguieron los besos responsables de llamar a tus temores mas añejos el corazón aun lastimado te rogaba que pararas que la noche terminara

no queria enamorarme es por eso que te dejo sollozo mientras se iba el invierno se hiso largo las noches no las recuerdo los dias no me conocieron desde entonces mi Argentina es la unica que me cobija ante el recuerdo de tu ibiza

pensamos dejar que pase el tiempo puede ser que sea peor, puede ser que sea mejor

la ventana esta cerrada una pelota va picando por el patio de tu vida creiamos estar muy solos lo cierto es que con el tiempo ese vacio fue creciendo supongo que prefiero eso antes que tenerte a mi lado pero con el alma lejos

una vida para pocos una muerte para todos y al final que es lo que queda

llega un par de vidas que no cierran promesas en veremos y una amor que nunca llega la alegria fue un momento que ha pasado por mi vida y flota ahorcado en el viento

los años duelen con el tiempo una vejez en soledad yo en tierra y vos en altamar buscando algo más

pensamos dejar que pase el tiempo puede ser que sea peor, ya lo se va a ser peor

"Le dieron mil medallas, varios años despues nadie más se acordaba de él .. "

"Las mujeres viven en su propia existencia, en cambio el hombre vive buscando algo que no sabe nunca lo que es"

" Vio a la multitud, y pensó en las olas que se movían a través de ella, rompiéndose en una blanca espuma que la tragaba completamente. Las pequeñas figuras captaban débilmente los bordes de las olas como paradojas, enigmas, y oían el tictaquear del tiempo sin saber lo que sentían, y se aferraban a sus ilusiones lineales de pasado y futuro, de progresión, desde la apertura de sus nacimientos hasta la inevitabilidad de sus muertes. Las palabras se aferraron a su garganta. Siguió adelante. Y pensó en Markham y en su madre y en toda aquella incontable gente, sin soltar nunca sus esperanzas, y en su extraño sentido humano, su última ilusión, de que no importaba el cómo los días avanzaran a través de ellos: siempre quedaba el pulsar de la cosas por venir, la sensación de que incluso ahora aún quedaba tiempo. "